My Joy
Дейва с вечера мучило страшное похмелье. Он бесцельно бродил по улицам, дышал густым полночным воздухом и пытался думать. Последнее получалось у него плохо: проклятые мозги не хотели переваривать роящиеся в голове мысли. Он нервно и глубоко затянулся крепкой сигаретой и на автомате вышел на знакомую улицу. Нащупав дрожащими пальцами ключи, он открыл скрипящую дверь и вошел в темное помещение, отражавшее звук его шагов. Его сердце билось в такт стуку каблуков; Дейв шел по блестящему полу, раскидывая руки и пытаясь ухватить зыбкий холодный воздух. Глаза привыкли к темноте, и он увидел, как изо рта идет пар. Дейв резко повернулся на каблуках, как, бывало, он делал на концертах, и направился к стальной двери в углу. Он оказался в изолированной комнатке за тонированным стеклом, где как обычно стояла его стойка с микрофоном, а на маленькой спинке высокого стула висели большие студийные наушники. Он не захотел включать свет; подошел к пульту и включил одну из последних демо-версий, пару дней назад законченную Мартином. Он никак не мог начать работать с голосом, Мартин объяснял, как нужно ее спеть, но у него ничего не получалось. В темноте глядел он на лист бумаги, с трудом различая слова, написанные округлым скачущим почерком - рука Мартина. Попытка не увенчалась успехом, но он стал судорожно вслушиваться в глубокие электронные звуки, наполнявшие комнатку за стеклом и стальной дверью. В голове его рождалась догадка о том, как нужно петь ее; он закрыл глаза, вслушиваясь в аккорды, проматывая запись на начало. Утонув в этих раздумьях, он не услышал, как скрипнула входная дверь. Он переключил канал на наушники, поднес их к уху, отвернулся от стекла и оперся на высокий стул. Мартин встал в тени колонки и уперся взглядом в блестящую черную кожу косухи, туго натянутую на спине Дейва. Тот интуитивно что-то почувствовал, повернулся и через плечо скользнул взглядом сквозь стекло, но ничего не увидел и, сославшись на опьянение, снова уткнулся в листок. Мартин тихо, насколько позволяла тяжелая обувь, пересек помещение и остановился перед стальной дверью. Было слышно, как скрипнула кожа брюк, а потом кожа на стуле. Март поймал этот момент и неслышно проскользнул внутрь. Он продолжал неминуемо приближаться к сидящему на стуле человеку, закованному в черную кожу; подойдя, он смотрел, как выходит пар из красивых губ сидящего человека
- Девид…
- Да…
- Что ты здесь делаешь?
- Не мог уснуть…хорошо мне только здесь. О чем эта песня? - Дейв снова вернул запись на начало
- Не знаю…смотря что ты хочешь в ней спеть
- О чем ты ее писал?
- Не имеет значения…Если скажу, ты опять будешь надо мной смеяться
- Нет…скорее всего…Не идет она у меня
- Ничего
- Нет, правда….никак
- Ничего страшного…
Мартин развернул к себе высокий стул и оказался лицом к лицу с Дейвом
- У меня ничего не получается, Марти…
- Тише, сейчас попробуем. Правда, я еще не прописывал к ней бэк. Не расстраивайся так…
- Не хочу я сейчас…
- А чего же ты хочешь?
- Ты знаешь не хуже меня…
Дейв притянул к себе Мартина так, что тот оказался между ногами Дейва, сидящего на стуле. Поцелуй. Еще один. Веки. Губы. Шея.
- А может попробуешь? Вдруг сходу что-то споешь? - Мартин не отстранялся от настойчивых поцелуев Дейва
- Нет…Может быть позже. Я неделю не прикасался к тебе! Как ты прикажешь мне петь, если я неделю не прикасался к твоим губам, коже…
- Дейв, не сходи с ума…
- Это ты меня об этом просишь?
- Да, а что?
- Перед тобой нельзя устоять!
Девид снимает с плеч Мартина косуху, ты с грохотом падает на пол. Мартин повторяет те же процедуру с Дейвом. Секунду спустя Дейва осеняет.
- Март, ну-ка на начало…я кажется знаю… - Дейв морщит лоб в задумчивости, пытаясь понять суетливую мысль.
Мартин выполняет просьбу, но мгновенно возвращается к своему приятному занятию: он покрывает быстрыми поцелуями смуглую кожу шеи и плеч, стягивая с них черную рубашку…Дейв чуть тряхнул плечами, чтобы помочь рубашке сползти; он надел наушники на голову и пытается сосредоточиться на звуках, а не действиях, совершаемых над его телом. Март провел руками по гладкой коже брюк Дейва от колен до бедер и взялся за клепанный ремень, одновременно расстегивая молнию. Дейв запускает пальцы в убитые перекисью волосы Мартина, справившегося с тугими кожаными брюками Дейва.
Март скользнул руками по груди Дейва, опускаясь на колени и принимая во влажный теплый рот трепещущий и возбужденный член Дейва. Дейв закатил глаза и откинул голову.
- Да! Так!!!
- Я без тебя знаю, как ты любишь!
Запись заела, но потом резко началась сначала…Дейв что-то простонал, чувствуя, как тепло окутывает то самый коник члена, то весь целиком. Мартин старался
- My joy…
- Что ты сказал???
- ?
- Как ты назвал меня только что!!!
- Ты слышал!!! My joy…
- Так называется песня…Пой!!!
Март незаметно включил канал микрофона и придвинул его, с укрепленным на нем пюпитром с текстом, ближе к Дейву. На улице светало и Дейв спокойно разглядел слова на измятой бумаге…Мартин тихо опустился на колени и продолжил "согревать" дрожащий от возбуждения член Дейва. Тот запустил руку в космы Марта, а другой ухватился за стойку, чтобы не застонать.
- My joy…The air that I breathe - Пытаясь сдержать стон, он втянул воздух сквозь зубы.
- Да!!! Лучше и быть не могло! - На секунду прервался Мартин
- My joy…In God I believe…. My joy… U Mooooooooooove meee!!!!
Мартин замер, не доведя дело до конца. Ему и не надо было: он сделал то, что требовалось. Дейв удобно сидел в высоком стуле и пел…Пел как никогда, чувственно и сексуально. Мартин знал, что так и будет. Голос Дейва сорвался на восхитительный полухрип, когда тот схватился за свой член. Напряжение голоса возрастало вместе со скоростью движений руки Дейва. Песня приближалась к своему апогею. Дейв кончил на последнем аккорде и выгнулся на стуле. Вытер руку о смятый листок с подписью "О тебе. Гор."
- Еще один шедевр готов? - Март отошел от окна в направлении Дейва и устало улыбнулся
- Март…Я так кажется еще не пел…Там ведь слышно…слышно, что происходит…
- Ничего подобного…А что там просходит? - Март хитро улыбнулся и поцеловал собеседника в губы - а?
- Там слышно…как я дышал сквозь зубы.
- Ну и что?
- А вдруг…
- Не вдруг! Успокойся
- Хорошо.
- Утром скажу Алу, что для альбома готова новая вещь.
- Как?
- ?
- Как ты расскажешь это?
- Твою мать, Дейв, ему же не обязательно знать все!!
- Эээээ…. Да, ты прав…. Я просто не подумал.
- И не надо…Но ее надо выпустить.
- Марти, я не хочу, чтобы она была на альбоме…Она какая-то…наша…
- В смысле?
- Я не хочу, чтобы ее все слышали…
- Девид, не впадай в детство…это одна из лучших твоих песен…
- Твоих
- Наших
- Да, так вернее…
Целуются
- Дейв…
- Да?
- Ну хоть би-сайдом!!!
Целуются
- Я подумаю…честно…
- Договорились
- Пойдем ко мне
- …
- Нет, правда
- Пойдем...
Уходят. На полу остается листок, исписанный округлым скачущим почерком: my joy . About you . Gore...
