Всего лишь танец
- Хорошо, тогда последний вопрос - журналист заерзал на стуле - Делали ли вы с Мартином когда нибудь это, ну вы понимаете о чем я...
Девид внимательно смотрел на человека, сидящего перед ним. Если он хотел задать ЭТОТ вопрос, то ему придется озвучить его.
Репортер нервничал, он пробовал снова и снова.
- Я имею ввиду…были ли вы и Мартин…ну…вовлечены…
Взгляд Дейва вернулся обратно к стакану, что он держал в руках. Сделав глоток, он улыбнулся.
- Что я и Мартин? Вовлечены?
- Эм…в сексуальные отношения?
Журналист совсем замялся, Девид слышал как он ерзает на своем стуле.
- Спал ли я когда нибудь с Мартином? - взгляд его слегка помутнел, и казалось, что он смотрит куда-то, куда доступно только ему - Что ж, дайте подумать.
> > >
Мартин, сидящий на диване, подведенные черным глаза, белокурые локоны, капели пота блестят на белой коже…
Девид сидит в кресле, на его коленях Мартин. Он смотрит вопросительно и немного испуганно…мягкие губы слегка подрагивают от поцелуя, первого поцелуя…со вкусом невинности и лимонада.
Мартин в гостинице, лицом вниз…белые руки сжимают простынь, тихие стоны тонут в подушке….
Мартин, прижатый лицом к стене в ванной...
Мартин, посыпающийся по среди ночи один в постели…не к чему прикоснуться, кроме как к пустому шприцу…
Мартин кричит и плачет, отталкивая руки Дейва, пытающего стереть слезы с его лица
Связь Девида и Мартина обрывается…когда блондин последний раз выходит, хлопая дверью
Изнуренное лицо Мартина расплывается в тумане, Девид так и не смог сфокусировать зрение на лице возлюбленного. Больничный холод, вытолкивающий Мартина на улицу, в ночь.
Энди, забирающий его из больницы. Отсутствие Мартина разбивает его на мелкие кусочки, как упавший стакан.
Мартин, пишущий поздно ночью. Прожитые годы освобождают его душу и тело. Облекающий свою боль в слова, чтобы Дейв спел их.
Мартин на сцене, опять девятнадцатилетний, сияющий и яркий, адреналин мчится по его венам так быстро, что Девид может эжто слышать.
Одна последняя ночь, одна последняя песня, один последний танец. Пересечь сцену и граница 20 лет тает, когда они становятся рядом, черное и белое в оттенках серебряного, бесконечного танца. Они танцевали в течении 20 лет и они будут танцевать дальше.
> > >
- Делали мы с Мартином ЭТО?
Журналист закивал, жадно хватаясь за ручку.
- Нет, мы ни когда этим не занимались - взгляд его стал рассеянным…нет, не рассеянным, он смотрел куда то…в известное только ему - мы всего лишь танцевали.
